Иногда нас так легко прочитать. Как детскую книжку. И сами мы об этом, конечно, не догадываемся.

Я читаю свою подругу Маринку. По крайней мере, некоторые страницы ее книги мне доступны. Может, потому, что я знаю ее сорок лет.

Мы живем в разных городах, и каждый раз, когда созваниваемся, она обязательно рассказывает, что недавно ее дети болели. Или болеют прямо сейчас.

— Андрей пришел с работы больной и всех заразил. Сначала заболела Катя, потом я, потом Настя. Вот потихоньку выкарабкиваемся.

Андрей – это муж. Она никогда его не обвиняет. Она просто не замечает, что все болезни, которые подхватывают ее дочери, приносит в дом он. 

Несколько лет назад одна из ее дочерей вышла замуж, родила дочь. Маринка помогает ей с ребенком.

Теперь разговоры переместились в параллельную плоскость.

— Ты что так сильно кашляешь?

— Бронхит. У нас уже все переболели. Сначала зять заболел, заразил малышку. Потом по цепочке все остальные…

Теперь все болезни у них от зятя. 

Мне кажется, моя подруга Маринка не любит мужчин. То есть она их не отрицает, конечно, более того, считает очень даже полезными для жизни. Она с ними шутит, кокетничает, обожает их сытно кормить, восхищается их силой и благородством. В общем, отдает им должное. Но не любит.

Интересно, чем они ей так в прошлой жизни насолили?