Все, что происходит в жизни, переходит в копилку нашего опыта. И хорошее, и плохое. Так мы растем, развиваемся. Иногда мне кажется, что даже смерть – всего лишь продолжение этого движения.

Как-то мне приснился сон. Пустая комната – похожая на те, что остаются в пионерском лагере после отъезда детей. Где-то за стеной визгливо ругаются две женщины. Мы сидим с Александром Абдуловым, актером, в которого я когда-то в молодости была безумно влюблена, на кроватях с голыми панцирными сетками. Друг напротив друга. Он держит мои руки в своих и грустно так говорит:

— Знаешь, что я думаю? Уйду я от них.

Мне было его жаль. И я почему-то не нашла ничего лучше в качестве утешения, кроме как сказать:

— Ну что ж, Александр Гаврилович, это тоже опыт.  

Сон этот приснился мне в поезде «Харьков-Москва». От него я проснулась под утро и подумала: «Как там Абдулов, интересно? Писали, что он тяжело болеет. Как бы чего не случилось…»

Случилось. Через несколько часов мы были дома, где я и узнала, что этой ночью актер умер.

«Ну ты и ведьма», — сказал мне Сережа, которому я свой сон еще в поезде рассказала. А я задумалась. Сначала о том, почему он пришел именно ко мне попрощаться. А потом – о том, что там, во сне, я была мудрее, чем в реальности. И, скорее всего, была права: смерть – это тоже опыт.