Я уже давно ничего не ставлю на сайт. Все, что я пишу, отказывается ложиться в стройный логичный текст. Здесь, в деревне, все так неустойчиво. Все рассыпается, расплывается, улыбается и в руки не дается. Здесь меня постоянно отвлекают — ветер, сороки, солнечные пятна, шум тополя за окном.

Жизнь здесь растянута во времени. И не поддается организации, такой естественной для города.  

Для того, чтобы почистить зубы или вымыть чашку, здесь нужно выйти из дома и пройти несколько десятков метров до раковины. А по пути обязательно встретится что-то, к чему прицепится взгляд.

Дятел на старом тополе или целая армия щебечущих ласточек, плотно усевшихся на проводах – интересно, что обсуждают?

Бледно-лиловый чабрец, неизвестно откуда выросший в ванне-клумбе и замеченный только сейчас: аромат – одуряющий!

Немного подросшая тыква в кокетливой полосатой шляпке, деловито гудящая пчелка в серединке цветка георгина.

Туман над ближайшим полем, алые лепестки мака на мокрой траве, чьи-то следы на росе – наверное, заяц снова завтракал нашей свеклой.      

И уже не хочется возвращаться в дом. Хочется сесть в саду, включиться в этот не зависящий от меня ритм, подчиниться ему, наблюдать и медленно таять, постепенно забывая все, что еще десять минут назад собиралась делать.

Здесь, в саду, все планы размываются, теряют свою четкость, блекнут под лучами августовского солнца, а тексты теряют смысл и привлекательность. Мне казалось, в таком размягченном состоянии я вряд ли смогу написать что-то путное.     

Но сегодня я все-таки усадила себя за стол. Усилием воли. Решила: если снова ничего не напишу, этот день пройдет зря. Это бесценный, уникальный день, который больше никогда не повторится. А я не посвящу ему ни строчки?

Сегодня я решила позволить себе написать неидеальный пост. Заткнув рот сразу двум своим старым знакомым, мешающим жить — Прокрастинатору и Перфекционисту.

Я сажусь писать, даже не зная, о чем. Знаю только одно – мне нужно это сделать. Что-то о себе. О том, что рядом.

Я выглянула в окно и увидела его…