Сажусь утром за стол. На мониторе передо мной – белоснежный вордовский файл. На нем еще ничего нет – ни одной строчки, ни одной мысли.

Я могу написать на нем все, что угодно.

О том, что где-то болит. Или о том, какая чудесная книга мне вчера попалась.

О том, что вчера наелась шарлотки и решение проблемы с лишним весом отодвинулось еще на один день. Или о том, что прошла вчера больше 5 километров, наслаждаясь ветром и облаками.

О том, что со мной уже который год не разговаривает лучшая подруга. Или о том, какое я вчера получила трогательное письмо-признание.

О том, что за окном – дождь. И это грустно, когда сидишь весь день дома с мыслями о предстоящих холодах. Или очень весело, если выйти на улицу, прошагать под зонтом по лужам на бульваре и замереть перед самой большой. Как в детстве. Когда так хотелось встать в самую ее середину, но сзади шли родители, которые этого явно не оценили бы.  

…Передо мной – чистый файл. Там нет меня. Пока. Но я могу написать предстоящий день. И только я, на самом деле, знаю, каким он будет.