Я тут из одной хорошей книжки позаимствовала интересное упражнение. Автор предлагал представить себя старушкой, доживающей век в Доме престарелых. Посоветовал рассказать ей о своих планах и выслушать ответ — какой совет она сможет дать?

Пожалуй, себе состарившейся я бы рассказала, как много всего придумала, что хочу это все успеть переделать до нового года. И спросила бы: как ты думаешь, потяну? Справлюсь?  

Я хорошо ее себе представляю. Она сидит на диванчике в своей любимой кофте, рукава которой растянуло время. Длинные седые волосы убраны в узел на затылке. Узловатые руки на коленях. Но глаза живые – хочется в них прочитать то, что она знает, но не рассказывает.

— Деточка, не переживай: ты сможешь только то, что сможешь. Лишнего от жизни не возьмешь. Иди и смело делай то, что хочется. Силы по дороге придут. Они всегда найдутся, пока тебя будет радовать то, что выбрала. Не позволяй себе думать о том, что может не получится. Не сомневайся. У тебя красивое будущее.

— Ну, будущее – у тридцатилетних. А мне уже 58.

Она улыбнется всеми своими морщинками, сеточкой покрывшими лицо:

— Даже у меня есть будущее.

Смешная она, эта старушка…

Я поняла, эта старушка советует именно то, чего мне не хватает. Если я думаю, что мне не хватает смелости на что-то решиться, она посоветует быть смелей. Если считаю, что недостаточно времени уделяет близким, она посоветует больше их любить. Если подозреваю, что давно уже кручусь, как белка в колесе, а результаты не такие уж впечатляющие, она посоветует отдохнуть. Прижмет к себе, по голове погладит, расскажет сказку, утешит и пожалеет, если надо.

Потому что иногда меня надо элементарно пожалеть. И моя внутренняя старушка об этом знает.

Потому что ей сто лет.

Потому что она мудрая.