Скорость

Поймала себя на том, что не могу просто, спокойно развесить кухонные полотенца. Сосредоточившись на процессе. Я вешаю полотенца и думаю о книге. Или о предстоящей поездке в деревню. Я сосредоточена на событиях, которые еще только предстоят.
Настоящего как будто не существует.
Я все время хочу быстрее что-то закончить, дочитать, дописать, доделать, чтобы…
Чтобы что? Нестись дальше? Куда? За чем?
Я не позволяю себе бездельничать, выдохнуть, побыть ни в чем. Прислушаться к собственному дыханию, не думать, не решать, не планировать.
Не могу лечь на диван и закрыть глаза без того, чтобы не испытывать чувства вины. За то, что жизнь проходит мимо, а я лежу с закрытыми глазами и ничего не делаю.
У меня установка – сделать что-то значимое, быстрее прийти к тому, что действительно важно, то, ради чего все это…
А самое важное происходит каждую минуту. Не ради будущих целей. А ради того, чтобы быть. Сейчас. Быть мгновениями моей жизни.
Я написала этот кусочек текста – и это то, что я совершила.
Это здорово, на самом деле.
Я написала что-то еще – еще одно завоевание, еще один шаг, который я сделала к себе.
Не в будущее, а к себе.
Я привыкла доказывать себе, что что-то из себя представляю. Доказывать, доказывать, доказывать… Все время стремиться к большему, чем уже есть. Того, что есть, все время мало. Все время не хватает.
Я как будто все время должна что-то успеть — только тогда моя жизнь станет полноценной.
Я совершенно не обращаю внимания на ее простые проявления, простейшие, которые и есть Жизнь.
Одна хорошая мысль с утра или один разговор, одна встреча, одна страница книги или даже один ее абзац, одна написанная строчка, облака над головой, на которые сегодня смотрела аж пять минут, не отрываясь, – ради этого был этот день.
Может, потому меня и накрывала болезнь? Чтобы хоть на время выключить из этой гонки?