Муж пришел с работы в романтическом настроении:

— А ты могла бы мне стихи посвятить?

— Я же не поэт. Я прозаик.

— Ну, хоть про заек.

* * *

С утра у меня настроение хорошее — пою арию Мистера Икс.

Громко. От души. Без слуха и голоса.

В комнату заходит Сережа:

— Все поешь?

— А что? Будний день. Девять утра. Уже можно.

И тут же спохватываюсь:

— Ой! Я же еще в календарь не заглядывала – может, у меня на сегодня к врачу запись.

— Надеюсь, к психиатру?

* * *

Утро. Работается хорошо. Иду на кухню сделать себе кофе – с ним пишется еще лучше.

Заходит Сережа.

— Молчи, не спугни. Я только расписалась. Между прочим, мог бы почувствовать, что я потоке. Сделал бы для меня кофе и принес.

— Я подумал об этом, но не решился: вдруг меня твоим потоком снесет?

* * *

Провожаю мужа на работу. Нежно поправляю воротник куртки:

— Ты это… веди себя там хорошо. Не позорь мои седины.